Rade de mirages
La douce
fusillade des images
S’annonce comme
une rade de mirages
Dans mon cœur qui
se comble de nostalgie
Pour une terre
tant désirée,
Une fois caressé
et plus jamais recouvrée
Que je reste
malade et rêveur de sa magie !
Dans ma mémoire
se sculptent
Des syllabes en tiges
sans faire de tumulte
Elles s’étalent
comme des champs
Dont les couleurs sont vertes et
jaunes
Du bien aimé été
qui sillonnent...
Ma vie qui cherche
un penchant!
La douce fusillade
des amours perdu!
Se lancent envers
moi comme des vagues tordues
Je me réjouis
dans cette confusion
Quel est beau ton
souvenir !
Qui ne pourra
jamais revenir,
mais qui se nourrit
de toute illusion
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